Era só mais
um grão de areia perdida,
Sem significado,
Sem vida,
E uma longa
história a contar.
Vento,
Frio,
Inundações,
Trangressões.
A dorsal,
Já ferida,
O chão
movia,
Cada vez
que gemia.
O Pacífico,
Turbulento,
Ia e vinha
Para acomodar
as feridas
Trazia
consigo,
Salmoura e
muita vida
Mas a
Natureza é feminina,
Negou a
ajuda vinda,
Rompeu os
laços
E seguiu
sua rotina.
Ao som da
nova bossa,
A nota
deixada era Muerta,
A aridez
que apontava
Parecia certa.
O vento
criterioso,
O rio
caudaloso,
O vai e vem
das marés,
Uma nova
história estava de pé.
E era tão rica,
E tão viva,
Com diferentes
personagens,
E diferentes paisagens,
Estelas do
mar,
Conchinhas,
Cristais,
A morte em
posição de vida.
Um novo
ciclo,
Milhões de
anos pra contar
Um grão de
areia pequenino,
Seu caminho
estava a trilhar.
Por Elita
de Abreu.
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