Uma brisa paira no ar,
Com cheiro de sal,
Com gosto de mar.
É a calmaria da meia vida.
Ao longe pode ser a tormenta,
O ciclone de cores
Que aos poucos se aproxima,
Pintando de tons pasteis
A paisagem matutina.
É o vento sudoeste,
Que sopra mudanças repentinas,
Tira do lugar tudo o que servia,
Revira o passado,
Altera a rotina.
Diferente do vento solar
E sua aurora boreal,
Não foi beleza que se viu no céu.
Foi o escurecer do amanhecer,
E nuvens, e neblina.
A tempestade que chegou
Não sabe até quando fica.
Por Elita de Abreu.
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